AMOR

Não existes, mas sinto teu sopro

no meu rosto, como o vento

e penso os sonhos do mundo

e canto as valsas do tempo

Não existes. Como miragem

desapareces quando te chamo

Mas sinto teu hálito quente

perdido, nesse abandono

Depois dessas infâncias

meus cabelos não mudaram

e cansa penteá-los

nessas tardes quentes

Só tuas mãos poderiam

atravessá-los como antes

Só tuas mãos saberiam

destrançá-los, de repente

O que há de triste é não poder tocar-te

No crepúsculo, às seis e meia da tarde,

Quando debruço meu olhar para ti

E nada vejo, senão saudades.

O que há mesmo de triste é tu mesmo

Distante de todos os meus dedos,

De cada parte de meu cabelo

E de cada segredo de meu vestido.

Mas o que há mesmo de mais triste

É esse cheiro de rosas no travesseiro,

Tua ausência dilatada em meus seios

E este poema, totalmente perdido.

Tocar-te. E às sombras do som

de meus dedos em teu corpo

permanecer.

Tocar-te inteiro. Tuas mãos

frias no inverno, teus cabelos

adornados de silêncios,

e até teu espelho.

O que tua distância impõe

à minha mais doce ternura

são os silêncios da infância

Silêncios enormes e escuros

da menina olhando o mundo

pelas tranças do cabelo.

Silêncios tristes, sucessivos,

saindo, vindo em desterro

ao mais antigo desejo.

Silêncios perversos, envoltos

nessa dor que só os mortos

silenciam, em segredo.

Ângela Vilma (Andaraí, BA, 1967) é poetisa e contista. Integrou o Concerto Lírico a Quinze Vozes (2005), com os mais recentes poetas baianos. Entre outros livros, publicou Ela, João e o terno (1998) e A tessitura humana da palavra: Herberto Sales contista (2004). Ler a poesia de A. V. é uma experiência única, pelo que encerra de humano, estético e sensível.